jueves, diciembre 29, 2005

TIERRA DE FUEGO

ESTA POESIA, RECIÉN SACADA DE MI IMAGINACION, SE LA DEDICO A TODOS LOS BLOGEROS DE AMERICA DEL SUR, EN ESPECIAL A MIS AMIGOS/AS CHILENOS Y ARGENTINOS. ME GUSTARÍA CONOCER ESAS TIERRAS PARA REFLEJAR AÚN MÁS LA BELLEZA DE LA PATAGONIA.

TIERRA DE FUEGO
Patagonia,
orgullo lejano,
déjate acariciar
por tierras sin fin,
mientras
el cóndor sobrevuela
al huemul solitario.

Horizonte perdido
lejos del norte
acércate
al sur resplandeciente
del silencio austral,
donde el viento
falto de noticias
herido queda.

Planea el cóndor
dejando perdida
su negra sombra,
mientras el huemul,
último superviviente
de lucha ansiada,
mira impasible
mudos cerros
de blanco y negro.

Patagonia,
lejana Patagonia,
donde se juntan
tierra y cielo,
no dejes de mirar
al triste huemul
en el ocaso de la vida,
pues el cóndor
triste queda
en el vértigo de las alturas.
NOTA: No dejéis de leer el siguiente poema "Cipreses"

miércoles, diciembre 28, 2005

CIPRESES

QUIZÁS NO SON LOS DÍAS MAS APROPIADOS PARA DEJAR PLASMADO EN ESTE BLOG UN POEMA COMO ES "CIPRESES", PERO QUIERO QUE LO LEAÍS, YA QUE TUVO UNA CRITICA FAVORABLE POR LOS EXPERTOS DEL "INSTITUTO DE ESTUDIOS ALTOARAGONESES" HUESCA (ESPAÑA).
ES UNA POESIA DEDICADA A ESOS ARBOLES QUE SIEMPRE ESTAN AHÍ, QUIZÁS OLVIDADOS EN NUESTRA RETINA, ALLÁ DONDE LAS VOLUNTADES QUEDAN EN EL AIRE, ENTRE GUIÑOS DE LUCES Y BÚHOS COMPLACIENTES.
ESPERO QUE DEIS VUESTRA OPINION ROBERTO.



CIPRESES

Cipreses eternos,
vigilan y agonizan
el silencio eterno de las almas.

Cipreses erguidos
como flechas,
apuntan
en la noche crepuscular del mas allá.

Soledad y frío,
envuelve,
el dormir soporífero
de haber vivido.

Cuerpos inertes
se dan la mano,
en el silencio del silencio.
Almas maceradas de dolor
descansan en paz.

Maldito baile de muertos,
que atenaza el descansar
del camposanto.

lunes, diciembre 26, 2005

SERES SIN RUMBO

Fue un 18 de enero de 2005 cuando mi ciudad apareció nevada...
Fue un 18 de enero cuando "El despertar de mis sentidos" salió a la luz...
Fue un 18 de enero cuando escribí mi primer poema.
Fue un 18 de enero cuando me decidí a escribir mi poesía como precursora de mis escritos y relatos.
Fue un 18 de enero cuando escribí "SERES SIN RUMBO"
Fue un 18 de enero cuando envié dicha poesía al periódico "Diario del Altoaragón" que la publicó a los pocos días y según los críticos nació un poeta en esta ciudad Huesca (España).
Y hoy día 26 de diciembre es cuando os dejo plasmada esta poesía en este blog para que si considerais oportuno dejéis vuestra opinión.
SERES SIN RUMBO

Bajo el alegre manto de la nieve,
la ciudad despierta.

Cargado está el cielo,
como inmensos pechos de leche blanca
hinchados de ganas de vivir.

En su llorar,
las nubes blancas
posan dulcemente perlas albinas
sobre los tejados oscuros.

Pesados pájaros,
inflados sobrevuelan...
Buscando cobijo entre árboles
mutilados por la desnudez del invierno.

Seres sin rumbo...
Deambulan por las calles estrechas
sin fin.

Seres sin rumbo,
enfundados de blanca bruma,
sienten la primavera llegar.

Seres sin rumbo...
Caminan sobre la nieve,
alegres y pensativos
entre sueños de ganas de vivir.

sábado, diciembre 24, 2005

ENTRE PILLOS SE MONTO EL BELEN

CUENTO NAVIDEÑO PARA EL CONCURSO QUE HA ORGANIZADO ISTHAR EN SU BLOGG "REFLEXIONES EN BLANCO Y NEGRO". ESPERO QUE OS GUSTE.
ENTRE PILLOS SE MONTÓ EL BELÉN
Durante décadas las posadas y tabernas de estas tierras dieron cobijo a tratantes de ganado, comerciantes, viajeros de a pie que bajaban a las ciudades o pueblos a negociar por el sistema de trueque, la supervivencia del día a día en unos tiempos difíciles. Eran establecimientos de lo más variopinto que se podían encontrar a lo largo del camino cansado de andar y naturalmente la cultura popular, hacía gala en las largas tertulias alrededor de unas llamas rojas en un hogar oscuro de cualquier rincón en esta tierra de Aragón. Ahí se fraguaban todo tipo de transacciones en compañía de una jarra de vino traído en los boticos de cabra, a lomos de las caballerías maltrechas del sobremonte bajo el humo de un cuarterón mal hecho y jotas arrancadas de un corazón, quizás parte de él olvidado en una aldea del sobrepuerto. Este tipo de establecimientos era, a veces, nido de ladrones, otras veces donde algunos conspiraban contra la autoridad existente con maquiavélicas intenciones y también donde algún despistado “mariscal” contaba sus batallitas de medallas ignoradas.

Allá por los primeros años del siglo pasado en cierta posada cuyo nombre no recuerdo en una Navidad cualquiera un hombre cabal como ninguno llegó a la posada con el ánimo de tratar con algún incauto el intercambio de unos sacos de nueces, tan viejas como las montañas que nos rodean por estos lares. Su nombre era Luciano.

Luciano era alto como los tiones del sobremonte, seco hasta la médula de tanto andar, con su chaqueta de pana cuidada para tal fin como era su mortaja en el último momento y fajín marrón para sujetar sus calzones desgastados de enredarse en las aliagas y bucheras de los montes. Su cabeza falta de pelo y llena de ideas de supervivencia se dejaba salvaguardar con una hermosa boina que nunca se la dejo capar a lo largo de los años, por más veces que lo intentaron en su pueblo.

Después de pedir posada para él y la mula, aburrida de oírle tanto hablar en solitario o quizás con ella, ¡esto nunca se sabrá! Se sentó en la sala y a esperar lo que acontecía mientras alguien contaba historias de su pueblo.

- A propósito, ¿sabéis que se casa Feliciano el de la tierra de abajo? Mal llamado “el navajas” por las hirientes cicatrices que adornan su rostro.
Y seguía comentando,
- Dicen que se une en casamiento con María la del barrio de arriba, bien llamada “la rubia” por sus dorados cabellos teñidos de manzanilla de la solana. Un matrimonio que lenguas mal pensadas dicen que es de compromiso, un enlace que según se escucha en las esquinas dejará familias encontradas.

Miraba y escuchaba nuestro Luciano, pensativo y con los oídos bien abiertos, mientras otro jovenzuelo comentaba:

- Ella está enamorada como flor fresca de primavera y que él todos los días canta al amanecer al partir a la siega.

Eran noticias frescas, a falta de papel escrito, para poder contar a su familia en la nochebuena alrededor de la olla que esperaba los manjares de dicho viaje.

Por otro lado, dos cuadrillas de mozuelos se picaban con jotas, uno de ellos cantaba al son de unas notas bien sincronizadas de una guitarra bandolera:

-“Ya viene la rondalla
a rondar y cantar
a las mozuelas del pueblo.
Ya viene la rondalla
por la calle de arriba,
tocando y cantando
para alegrar
a las gentes del lugar”
Los otros contestaban con letras de jota subidas de tono… y así se iba desarrollando la noche fría de un día de diciembre cercano a la Navidad.
Mientras murmuraba el beodo de turno con su amigo “Bacco”, el Dios del Vino:
- Me llaman Samba y no se porqué, pues siempre cerré tabernas de vinateros. Dicen muchas cosas de mí pero nunca hice caso en mis largas noches de vigilia.
Y claro, dale que dale, el pesado seguía con sus letanías:
- Dicen tantas cosas que ni amigos tuve, sino botella de vino amiga. Entonces gritó:
- Samba es mi nombre y no apodo. ¡Taberneros!
Y riéndose de todos sentenció:
- Pasaré a la historia y agradecerá mi muerte la cosecha de este milenio.

Pero ¡ay! pobre Luciano, tan inteligente y tan cabal, mientras oía con la cabeza cabizbaja y pensando como podía engañar, entre comillas, a algún incauto, pues las nueces por desgracia ya no podían esperar un año más.

Se le acercó la posadera, que por la fisonomía le recordaba a su mujer Inquietudes aunque algunos la llamaban “la revoltosa” pues no dejaba títere con cabeza en las mañanas frías, con la susodicha jarra de vino y le preguntó:

- ¿Qué hace usted por estos lares del Somontano?

Él respondió:
- Llegando estos días de Navidad, he bajado del pueblo para intentar vender o cambiar por algún producto de necesidad imperiosa las hermosas y lozanas nueces que hemos recogido mi familia y yo de unos frondosos nogales arropados del frío del sobremonte.

Por lo cual invitó a la posadera a que viera los sacos que estaban alrededor de la mula somnolienta, tumbada en un lecho de paja de una cuadra herida, pues las estrellas con luna incluida miraban a través de las cicatrices de la puerta, pues el Belén se estaba montando.
Después de mirar y mirar los sacos de nueces, alabados de mil maneras por el pobre Luciano para poder realizar un trueque que solucionara en parte las penurias de un hogar pobre en las Navidades, al fin se decidió la posadera antes que nadie le quitara la ocasión de tener las hermosas nueces en su cocina.

La posadera le dijo:
- Luciano, acompáñame a la bodega y coge el jamón que mas te plazca a cambio de las nueces, y eso que te hago un favor enorme, ya que por ser Navidad, mi corazón está más sensibilizado de lo habitual.

El pobre montañés, inteligente como pocos, pensó: “Esta es la ocasión, ¡vaya negocio!”. Bajó las escaleras para llegar al cobijo de las mil y una noches de los jamones y allí casi perdió el sentido ante la cantidad de perniles que envolvía las bóveda, entre aroma de manzanas y membrillos incluido el vino rancio que impregnaba la pituitaria del seco del sobremonte.
Naturalmente, como listo que era, se dirigió al jamón más grande después de regatear durante minutos y minutos, pues la posadera no se quería desprender de dicho ejemplar, alegando que era el último vestigio de un gran ejemplar de cerdo. Al fin accedió con una sonrisa picarona, pues Luciano se llevaba un gran pernil, pero de una tocina harta de mil guerras, todo tocino y poco magro; a cambio de unos sacos de nueces tan buenas como únicas (pues rancias ya estaban), según le había explicado el montañés.

Y como en todo Belén siempre faltan figuras, en éste no se dio el caso, ya que los mencionados Luciano, posadera, mula, cuadra, estrellas, luna y pastores de la taberna a los que se unió el burro del marido de la posadera para echarle la gran bronca. La mujer de Luciano hizo su papel, creando inquietud, a sartenazos.

Y los niños siempre recordarán este relato navideño, si sus padres quieren leérselo, entre risas y risas, para que comprendan y saquen su conclusión o moraleja con este escrito tan inocente que forma parte de nuestra historia, entre pedazo y pedazo de tocino en la Nochebuena acompañado de unas hermosas nueces tan rancias como únicas.
QUE UN HAZ MÁGICO NOS ENVUELVA A TODOS EN ESTOS DÍAS.
¡¡¡FELICES FIESTAS!!!

Roberto Pac Sa
Escritor-Poeta


CASTILLOS


YA SE QUE TODOS TENEMOS PRISAS EN ESTE MEDIO PERO OS RUEGO QUE OS DETENGAIS UN POCO EN LEER LOS CUATRO ULTIMOS POEMAS QUE HE PUBLICADO EN ESTE BLOGG.
AGRADECIDO DE ANTEMANO, ROBERTO


CASTILLO DE LOARRE (HUESCA)


LEYENDA DE UN CASTILLO

La sombra deja caer sus brazos
sobre la muralla fortificada
pidiendo piedad
por quitar la luz de la tarde.

Las nubes acechan en la lejanía
por mojar la cripta del peñasco.

Las piedras dormidas
descansan a través de los siglos.

Los pasadizos silenciosos
dejan ver las almas perdidas.

La soledad envuelve mi mirada
entre los torreones del castillo,
presintiendo sonidos guerreros.

La lluvia de mis ojos cansados
nubla la vista de los olivos
en este frío invierno.

Oigo el llanto del viento
cruzar la torre albarrana,
oigo el lloro del silencio
de mi alma,
siento que mi final
se acerca a lomos de la muerte.

Me llaman Tuglas,
“Siervo de Dios”,
hombre de bien
en esta vida terrenal.

¡Loado sea el Rey!
¡Loado sea Loarre!

CASTILLO DE SOTOMAYOR (PONTEVEDRA)


EL SILENCIO DE SOTOMAYOR

Que solas están…
Almas perdidas en el silencio
de monjes cautivos de libertad.

Que solas se encuentran,
que el vagar
les resulta cruel por descansar.

Que solos están…
En los maitines de la mañana
los silenciosos torreones.

Orgullosos plataneros,
vigilan el sol entrar
a través de vacíos aposentos.

Altaneros robles,
ensombrecen aun más
las paredes ennegrecidas de la fortaleza.

El sol intenta brillar
en la oscuridad del castillo,
entre silencios de almas perdidas.

Que solas están…
Las almas del castillo
en su clamar sin piedad.

viernes, diciembre 23, 2005

NOTICIAS

ME ACABAN DE COMUNICAR Y HE ACEPTADO, QUE DE UN RECITAL DE POESIA EN EL CASTILLO DE LOARRE, EL DIA 5 DE MARZO DEL 2006. COMO POSIBLEMENTE ALGUNOS DE LOS QUE PASAN POR MI BLOGG NO CONOCEN ESE CASTILLO, OS DIRE QUE ES DONDE SE RODO LA PELICULA "EL REINO DE LOS CIELOS" DE ORLANDO BLOOW.
MAÑANA OS PONDRE DOS POESIAS, UNA DEDICADA A DICHO CASTILLO, LA OTRA
AL CASTILLO DE SOTOMAYOR, EN GALICIA (ESPAÑA).

miércoles, diciembre 21, 2005

AMOR DE FLORES

VAIS A LEER UNA POESIA QUE LE TENGO UN GRAN CARIÑO, ESTÁ LLENA DE METÁFORAS. CADA UNO QUE LE DE SU INTERPRETACION.
"QUIERO QUE DEJEIS UN COMENTARIO, SINCERO, CON SENSIBLIDAD..."
¡¡¡ANIMAROS!!!
AMOR DE FLORES

Tu, blanca flor
yo, lirio de ceniza.

Deshoja tu cuerpo
y te amaré,
entre ninfas drogadas
de placer.

Levanta tu vestido,
y besaré
el gozo de tu rojo
en el verde campo

Tu, blanca flor,
deja caer tus hojas
bajo la luna clara.

Tu, flor de viento,
déjame ver el ungüento
fantasmal del amor.

¡Mira el cielo!
¡Siente el sonido!
¡Regala mis sentidos!

Vela mis ojos,
antes que doblegarme
al encanto
de mi cansancio.

¡Flor de viento!
¡Flor de huracán!
Ponte a cantar,
pues de verdad
desnudo me encuentro.

¡Canta conmigo!
Baila
con mi polen
de otoño.

Canta mientras canto
y la luna veras caer
en la noche estrellada.

Saborea conmigo
destellos oscuros,
disfruta
y serás estrella de mi dormir.

¡Tu, flor de viento!
¡Tu, blanca flor!
¡Yo, lirio de plegarias!
DESEO DE TODO CORAZÓN QUE UN COMETA VESTIDO DE ORO ILUMINE VUESTROS ESCRITOS.
¡¡¡¡¡FELICES FIESTAS!!!!!
Roberto

martes, diciembre 20, 2005

VERSOS CORTOS E INTENSOS

Me gustaría que los que visitais estos versos cortos me dejéis vuestros comentarios si lo considerais oportuno.
SOLEDAD:
Quisiera inundar
de rocío tu lecho,
abrazado en las noches eternas
mi alma junto a la tuya.
PENSAMIENTOS:
Entre lo cálido,
lo dulce y el desvarío,
sumerjo en mis noches
tu pensamiento junto al mío.
MIRAR:
Mirame a los ojos,
y descubrirás
el placer del cariño
en mi mirar.
MEMORIA:
Olvidar no puedo
si no tengo recuerdos
que recordar.
GIRASOLES:
Girasoles
poseídos de movimiento
rinden culto a las agujas del reloj
del amarillento día.
CIPRESES:
Maldito baile de muertos,
que atenaza el descansar
del camposanto.
BRAZOS DE AMOR
Tan dormida se encuentra
que sus ojos cerrados
abiertos están
entre luces de sueños.
NACER
Nací,
y viví...
entre soles y lunas
de la tierra
que me vió nacer.
MIRADA DE AMOR
Mirame a la cara,
y no dejes de mirar
mis ojos sedientos de amor.
Mirame a los ojos
y descubrirás
el placer del cariño,
en mi mirar.
LA FUERZA DE TU MIRADA
Por una miradita tuya,
dejé todo...
por una miradita tuya,
lloré y luché por amarte.
EL COLOR DE TUS OJOS
Dejé de saber
que color tenían tus ojos,
el día que empecé a quererte.

Dejé de saber,
que era el desamor,
desde el día que te conocí.

Mi amor,
fue
como flor de primavera
que no marchitó en invierno.

De mis pasiones de amarte,
nació
el gozo de sentirte,
la alegría de tenerte,
y la tristeza de las discusiones
heridas crueles del amor.

Te amo sin medidas...
Sin amor soy un pájaro con las alas rotas
a merced del viento.

Solo sé,
que desde que te amo
la vida es bella.

Solo sé,
que desde que te amo
Sé que vivo.

El color de tus ojos,
los perdí de mi vista
el día que empecé a quererte.
*************************************************
La poesía de este blog está registrada por su autor Roberto Pac.
No dejéis de leer en mi blog VERSOS CORTOS PARA MEDITAR que están colocados en el mes de enero de 2006.

lunes, diciembre 19, 2005

CORAZON HERIDO

Acabo de escribir esta poesía......

CORAZON HERIDO
A pesar de los pesares
mi corazón herido estaba....
Una angustia tal
que el respirar de mi alma
moría en un lento letal.
Paseando entre chasquidos
de hojas secas de otoño,
deambulaba en el silencio
del bosque encantado.
A pesar de los pesares,
la sinrazón de la razón
embriagaba mis sentidos
cual espinas dolorosas de miedos.
Vital era pasear
por las mañanas encendidas de sol,
buscando sin parar
curar mi corazón herido.
A pesar de los pesares.....
fantasmas son
en las tinieblas del bosque,
las angustias y miedos
de la sinrazón de la razón.

EL SENTIR DE AILANTOS

Hace unos meses, escribí un poesía a los aliantos de la Plaza Lizana, como imagino que algunos de los que me leen, no sabran, quizás lo que son Ailantos, les diré que son unos arboles que hay en dicha plaza.
Siempre han estado siete arboles, erguidos como flechas hasta el cielo, dando sombra a los bancos, donde se acomodan personas de lo mas variopinto que se puede encontrar en este mundo.
Desde mi despacho los veo constantemente, pues han acompañado toda mi vida a lo largo de las estaciones del año, alguno ha desaparecido, y otros han quedado soportando los vaivenes del tiempo.
He intentado que hablaran ellos a través de mi imaginación.
Bueno, ahi les vá.....

EL SENTIR DE AILANTOS DE LA PLAZA LIZANA.

Siete hermanos
y cuatro quedamos
en esta plaza
que nos vió nacer.
Siete hermanos
y tres nos dejaron
huérfanos de soledad.
Dos,
ya hace tiempo,
nos abandonaron
por enfermedad.
Otro,
no sé como,
mutilado quedó
hasta su muerte llegar.
!Tantos años
abrazados
a la luz de las farolas!
!Tantos años
viviendo entre gente deambular!
Que lágrimas bajan sin cesar,
por nuestros cuerpos heridos
de huellas de amor.
Siete hermanos
y cuatro quedamos
en esta plaza
que nos vió nacer.

jueves, diciembre 15, 2005

PENSAMIENTOS CAUTIVOS

CON ESTE POEMA ME PRESENTE AL PREMIO NACIONAL DE POESIA " VICENTE ALEIXANDRE ", ya que se ha fallado dicho concurso,lo saco a la luz, si considerais oportuno, dejarme unas lineas.
Nota: Intenté de alguna manera, introducirme en el papel de un famoso poeta, en los últimos minutos de su vida encerrado en una celda de dos por tres metros, lo que pudo sentir, dejando escrito en sus pensamientos una carta dedicada a su amor, antes de su fusilamiento.


PENSAMIENTOS CAUTIVOS

Esperando,
desespero amor mío.
Encerrado,
alucino en las tinieblas.
Mi espera me resulta cruel y dolorosa
en este amanecer tan agonizante.
El búho inquieto,
hiere con su canto mi oído,
pues presiente mi desesperanza al alba.
La pena invade mis sensibilizados ojos,
tan espesos y sudorosos en su llorar,
que paredes perpetuas de sangre
escritas quedan,
con epitafios sin nombres.
Camino enjaulado,
uno, dos o tres pasos,
!que más da!
La aurora boreal me hace sentir
!vivas de muerte!
entre ruidos de asesinas puertas
en su abrir y cerrar de mi cautividad.
Asustado e incomprendido me encuentro
entre encadenados versos por salir.
pues, amor mío,
ésta es mi última noche de amar.
Uno, dos o tres pasos
y el cerco me atenaza
entre mugrientos barrotes.
Tranquilizo mi mente
estremecida de pensar
en la claridad de este encierro de mi ser.
Tan entrecortado tengo mi aliento,
que salir quiere de mi prisionera garganta.
Verdugos, sin letras ni corazón,
acercan sus pasos y sólo encuentran mi cuerpo,
pues,,, amor mío,
ya hace poco,
mi alma se ha unido a la tuya
buscando cantos de libertad.
Ya no hay tiempo,
ni pasos que andar,
simplemente un beso de amor.
!Un beso de amor!
y teñido de rojo
el lucero del alba oscurece.

ANUNCIO IMPORTANTE

SI ALGUIEN DE LOS QUE VISITAN MI BLOGG, QUIERE QUE LE ENVIE CINCO CUENTOS NAVIDEÑOS, ruego que me dejeís vuestra direción en mi correo electrónico, estaría encantado de inviarlos. Roberto

Nota: gracias por vuestra opinión y vuestras palabras en el tema DESILUSION,
ni són todos los que están, ni están todos los que son., pero de todas las maneras GRACIAS.
DE SABIOS ES RECTIFICAR.

martes, diciembre 13, 2005

DESILUSION

En la vida, a veces, se interpretan equivocadamente ciertos escritos, se dejan plasmados y no se puede dar marcha atras, ni borrarlos. Pero pensar que sólo se equivoca el que hace algo, y generalmente uno que escribe siempre está al filo de la navaja, pero hay que respetarlo pues acostumbra a dar lo mejor de su corazón, con equivocaciones o nó,,,,,
la vida me ha enseñado a ver muchas situaciones, y no creo que sea de recibo, la moneda que a veces se paga por una equivocación.PENSARLO, me imagino que alguien se sentirá aludido por estos comentarios. HAY QUE VALORAR EN CONJUNTO LA OBRA DE CADA UNO, Y NO CAER EN SIMPLEZAS DE UN MOMENTO DADO, pero de todas las maneras os deseo paz y cariño. Roberto.
...................................
Y si todo acabase por un instante,
un soplo en el aire,
una pluma a merced del viento
y la cúpula de oro de mi vida
derrumbose al caer la luna.
Mi vida de satén y oro
quedose mancillada,
cual doncella
en el preludio amoroso
de su abrir a la vida.
Atrás
dejose,
no sin razón,
mi corazón destrozado
por la incompresión de los demás.
Muriose
la muerte de mi muerte,
entre promesas,
nacidas de la inconsciencia
de los pesares.
Y si todo acabase
por un instante,
dejarían de latir
mis sentimientos tan encontrados,
que mi vida
empezaria
a resurgir nuevamente
en el ocaso de los tiempos.
Y si todo acabase
en un tiempo no muy lejano,
siempre resurgiría
y volvería entre cantos de vida.

lunes, diciembre 12, 2005

EL COLOR DE TUS OJOS

Dejé de saber
qué color tenían tus ojos
el día que empecé a quererte.
Dejé de saber
qué era el desamor
desde el día que te conocí.
Mi amor,
fue
como flor de primavera
que no marchitó en invierno.
De mis pasiones de amarte,
nació
el gozo de sentirte,
la alegría de tenerte,
y la tristeza de las discursiones,
heridas crueles del amor.
Te amo sin medidas...
sin amor,
soy un pajaro
con las alas rotas
a merced del viento.
Sólo sé,
que desde que te amo
sé que vivo.
El color de tus ojos,
los perdí de mi vista
el dia que empecé a quererte.

ABETOS

Sobre la tasca de nieve
cubierta de abetos azules,
encamados acebos espinosos
despliegan toda su belleza
de colores rojos y verdes intensos.
Fascinantes
abetos de cristal,
acarician con sus sollozos
las gélidas flores blancas
nacidas del invierno polar.
Sobre la tasca,
deslizantes huellas de viento
alborozadas peinan
los rizos del frio invernal.
Abetos azules soportan,
impasibles
sobre la ladera de nieve,
el peso cristalizado
del lagrimear de las nubes.
Mirando al norte.....
sobre la tasca
cubierta de nieve,
abetos de cristal y azul.
despojados de ramas moribundas,
aguantan el frío polar.

viernes, diciembre 09, 2005

EL DESPERTAR DEL VOLAR

Os dejo este poema que le tengo un gran cariño,OPINAR HACERME EL FAVOR, ya que como he dicho, lo escribí con mucho....

EL DESPERTAR DEL VOLAR
Desperté mis ansias de volar
y al viento me dejé llevar.
Busqué
en los confines de la lejanía,
donde
el cielo se junta con el mar
en un avergonzado maridaje,
de contradictorias pasiones
en mis melancolías.
"Desperté mis ansia de volar
y al viento me dejé llevar".
Despertaron
en mí...
las ansias de volar.
Me acerqué sin rubor al rumor
de olas embravecidas,
donde sirenas lujuriosas
excitaban con sus dulces cantos
mi volar.
Desperté,
en el despertar de los vientos
para tratar de poner fín
a tan larga melancolía
de mi ser.
"Desperté mis ansias de volar...
y al viento me dejé llevar".
Desperté...
y desperté.
Meció el viento mi lenta agonía
en un claro maridaje
de cielo y agua.

miércoles, diciembre 07, 2005

CRITICAS

Para que se me conozca un poquito más mi personalidad como escritor y poeta, os dejo a continuación extractos de criticas que se han publicado sobre mí, a lo largo de estos 1o meses de andadura poética, muchas veces cuando las leo me emocionan, en el fondo soy un sentimental.Pero lo que mas les extraña de mi personalidad como escritor, es que a lo largo de mi vida, en ningun momento, y doy fé yo mismo, como todos los que me rodean, que nunca leí (por desgracia) ningún libro, ni mucho menos poesía, Bueno miento, realmente me he dedicado a los negocios y naturalmente todo lo relacionado con este mundo lo he leído.
Mi ficha:
Consejero de la cadena Husa desde hace 12 años.
Vocal del Patronato de Turismo de Huesca.
Consejero de la Asociación de Empresarios de Huesca,
Alcalde de un pueblo cuyo nombre omito.
Empresario etc.
A continuación como os he comentado anteriormente, os paso unas lineas criticas, entre comillas,
sobre mi personalidad literaria.

"Poesía en vena, Avalanchas de musas, Erupción de sentimientos que un día deciden desfilar sobre el papel en forma de verso libre"..............
Javier Garisoain
"Roberto hace poesía de los valores, a veces evoca lo cotidiano e intranscendente, desde la naturaleza hasta las actitudes humanas mas diversas. los escritos están siempre llenos de vida,repletos de sentimientos expresados con la sequedad del que habla poco pero que está atento a todo aquello que tenga que ver con los seres humanos y su devenir diario.".......
Pedro J. Estaún.
"Comprendí cómo Roberto sabe sumergirse en un mundo tan opuesto al de la vida diaria, en de los recuerdos, añoranzas, deseos, proyectos ilusiones....Advertí cómo sabe recrearse en la hermosura y alcance de los sentimientos, en el atractivo de los deseos y de las cosas mas sencillas, que a la mayoría nos pasan desapercibidas. Sí, puedo decir que me causó admiración comprobar cómo es posible compaginar el ritmo de vida, en una sociedad dinamica, sin apenas tiempo para reflexionar, con la recreación de pensamientos y bellos sueños.La poesía vive en el fondo de cada persona, y Roberto cultiva ese regalo de creación literaria"......
MariaTeresa Arroyo.
"Que un empresario como Roberto Pac, detenga el tiempo para escribir poesía, clara y sencilla, como cotidiana, es un punto de partida para comenzar esa vida, que por cierto, se inicia todos los días nueva, aunque nosotros la hagamos repetida, a veces mal repetida".....
Nacho Gracia
La Cope.
"Nos enseña que es muy saludable sacar afuera lo que nace dentro. Si no somos capaces de imitarlo, por lo menos leámosle. Roberto, desde ese mundo personal, nos avisa de que hay, debe de haber, espacio para la poesía.Nadie dijo que la rima sea incompatible con la vida. Muy al contrario. Quien es capaz de escribir poesía, se vuelve transparente y nitido y abandona el estado de invisibilidad en que habitamos el resto del mundo.".....
Cristina Pérez Diego.
NOTA: Así podriamos seguir con muchos escritos.
PERO HE QUERIDO DEJAR PLASMADO ESTOS ESCRITOS DEDICADOS A MI HUMILDE PERSONA, PORQUE DE ALGUNA MANERA ES LO QUE SIENTO POR TODOS VOSOTROS, LOS `POETAS Y ESRITORES QUE ME LEIS.
OS LO DEDICO A TODOS VOSOTROS,AS, ANIMAROS A ESCRIBIR, Y EXPRESAR TODO LO QUE LLEVAIS DENTRO.
ESTAS PALABRAS ES UN RECONOCIMIENTO DE MI PERSONA HACIA TODOS VOSOTROS.
AH, SE ME OLVIDABA, NO DEJEIS DE VISITAR MI BLOGG, JEJEJ
ROBERTO PAC SA

SOMBRAS EN EL ESTRECHO

Muchos dias me siento sensibilizado ante el fenómeno de los emigrantes.
Se me han publicado muchos escritos en periodicos nacionales. aquí os dejo un pequeño poema
que refleja el sentir de las "SOMBRAS DE LA NOCHE".

Una mañana,
mis ilusiones
quedaron ahogadas
en la mar
que me vio partir.
Una mañana,
!maldita patera!
dejastes
abierta la herida.
Una mañana,
dejé de ver
el paraiso anhelado
de mis sueños.
Una mañana radiante,
teñidas de oscuro
quedaron
las aguas del estrecho.

NACER

Nací en la tierra
que me enseñó a amar la vida.
Tierra de hombres forjados
por el sol y la lluvia.
Vaivenes de sensaciones
acariciaron mi niñez,
sedienta como la vida misma.
Vientos de aromas,
acunaron mi sensibilidad abierta
en las noches estrelladas...
Entre la alegría de vivir
y la sequedad de mi ser.
Experiencias,
esperiencias....
Se aunaron entre olivos y castaños
en los días sin fin.
Atardeceres rojos de placer
hicieron vibrar el sentir de nacer,
como primaveras luminosas de sol.
Nací y viví...
Entre soles y lunas.
Esta es la tierra que me vio nacer
entre amapolas y trigales del Somontano.


Nota: en mis escritos y poemas, cuando nombro "Somontano", es el nombre de la Región de Huesca (Aragón), así como "Gratal y Guara", que son dos nombres de picos, o montañas, que rodean a Huesca.

REFLEXIONES DE UN NIÑO

¡Ay de los padres! Enfundados en sistemas educativos como si todos los niños fuéramos robots. Se nos proyecta, con el tiempo suficiente, para no estropearles las vacaciones, pues la madre con bombo incluido, no puede ir a la playa. Hay que saber cuando es nuestro nacimiento, pues la fecha para la Iglesia y la fiesta de bautizo no se pueden dejar de mano y encima cuando empezamos a despertar de nuestra niñez estamos hechos un lío.
Si me dedico a hacer correr a los animales y tirarles piedras a ver si les doy en el cogote, en lugar de trastada, se dicen entre ellos:
.- Esto chico promete, va para cazador.
Si se me ocurre lanzar botellas al suelo, sacadas del camión de repartidor de bebidas, comentan:
.- Este chico promete, lleva camino de ser un campeón en el lanzamiento de pesas en alguna olimpiada.
Y si encima, dentro de mi ignorancia de la niñez, digo:
.- Me gusta Pepito o Luci, (que son amigos que juegan conmigo en el colegio), “Y los quiero para futuro novio”
Se cabrean, y me dicen:
.- Angelito, Tu con la hija de Torcuato, que esa es la que te interesa.
La verdad que no los entiendo, antes decían que eran trastadas como dicen mis abuelos. Antes se les daba a los niños un buen coscorrón, ahora se es más permisivo con las trastadas, y tienen una justificación.
¡No hay quien los entienda!

lunes, diciembre 05, 2005

OLOR A LIRIOS

El alba llega con olor a lirios
presintiendo
el final de la noche oscura.

Baile de imágenes difusas,
se entremezclan
en el pozo sin fondo,
de los recovecos de mi memoria.

Destellos luminosos,
tan irreales como abstractos,
se entrecruzan
en las cuevas de mis ojos febriles.

Rostros con nombre propio
acompañan
el final,
en segundos tan largos,
que esperar resulta cruel.

El frescor del amanecer
deja abierto mi corazón herido,
y el alma,
cándida y amorosa,
flotar al alba se deja llevar.

El alba
amanece con olor a lirios tardíos,
entona el alba el canto del amanecer
con sonidos plañideros de campanas muertas.

ODA A LAS CAMELIAS

¡Ay
camelia, camelia!,
que con tu dulce aroma
me haces despertar un día más.

Tan virginal es tu olor,
¡camelia de mis amores!,
que con tu polen preñas
con dulzor la hermosa primavera.

¡Ay camelia, camelia!,
tan blanca como nieve primeriza,
tan roja como el corazón de la granada,
tan bonita, que me siento morir de pasión.

Si alguna vez
el paraíso existió,
el primer nacimiento del jardín
con seguridad, fuiste tu.

¡Ay
camelia, camelia!,
sin ti no puedo vivir
en este desorientado mundo de pasiones.

LA HISTORIA SE REPITE...

“Las olas de frío dejan situaciones tan lamentables como la que voy a relatar”

Y sin embargo había encontrado techo en aquel puente de los tres ojos, donde el aire descansaba al final del día. El vagabundo escudriñaba con la mirada fría el terreno para pasar la noche, buscando el refugio ideal para soportar las oscuras y largas horas del invierno. Sus pies cansados de “vagamundear” apartaban papeles y jeringuillas olvidadas de sombras de noche, con el miedo metido en su cuerpo miserable, protegiendo de alguna manera su triste vida.

Se entretuvo en colocar los cartones de una nevera sobre el suelo húmedo esperando que le diera el suficiente cobijo en su pesado dormir. Escuchaba el agua deslizarse a través de los ojos del puente esperando en su delirio noticias de aguas arriba. Escuchaba el viento romper en las paredes de piedra, laceradas y heridas con escritos soeces. Lamentaba su suerte mientras meditaba la situación que le había llevado a encontrarse sólo en este mundo.
Sentía hambre, pues no recordaba la última vez que había probado bocado. Miraba su inseparable botella de vino y se dejaba deslizar entre las sábanas de cartón hasta que el sopor invadió “la lucidez” de su cerebro.

La mañana llegó radiante, el sol empezó a calentar y los vencejos y estorninos alborotados empezaron el ir y venir a través de los ojos del puente buscando alimento, con chillidos estridentes en su volar.
El astro rey empezaba a dejar su cara despierta reflejada en el río mientras el vagabundo seguía inmóvil. Palomas asustadizas en pequeños vuelos, intentaban acercarse con miedo a la escena del puente. La botella seguía en su sitio, esperando el leve movimiento tan habitual en las mañanas por su dueño.

Dos jóvenes desde la otra orilla, desorientados y con la mirada impasible, encontraron acurrucado al vagabundo en su frío colchón.
.- Parece que duerme, dijo uno.
.- No parece que esta muerto, le contesto el otro
-. Tírale una piedra para despertarlo.
-. Parece que no se mueve.
-. Grítale. Tírale más piedras.
.- ¡Vámonos! No nos metamos en líos.

Y el vagabundo seguía inmóvil ante los ángeles, que velaban su cuerpo apedreado. Y sin embargo había encontrado techo en aquel puente de los tres ojos, donde el aire descansaba al final del día.

viernes, diciembre 02, 2005

FALTA DE COMUNICACION

Sentía Canelo como se le enturbiaba su mente, mientras su sangre recorría alocadamente todos los rincones de su cuerpo buscando, sin parar, estallar como un volcán sediento de venganza.
Presentía, limpiando su arma plateada, que la vida se le escapaba de su cuerpo en esos minutos que anteceden al final de la existencia.
Lentamente pasaba la gamuza, por el caño de su escopeta, de arriba abajo, intentando dejarla lo más brillante posible.La culata niquelada pedía a gritos que acabara el frotar de esas manos encallecidas por el tiempo, esperando que le llegara su turno.
Era una mañana gris, de esas que entristecen el Somontano, las nubes no paraban de llorar, intentado aplacar la sed de agua que sufren las tierras de Aragón.
Pensaba Canelo, ¿quién cuidaría a los animales del corral?, ¿quién se encargaría de "maigar" el huerto al amanecer?, ¿quién daría de comer a su perro Sultán?, fiel compañero de sus andanzas.
Tantas preguntas le embargaba, que los minutos pasaban sin darse cuenta en aquella mañana olvidada del calendario.
"Plegó con esmero su chaqueta de pana", dejó hecha la cama", "ordenó delicadamente su herencia ruinosa en una hoja de papel, tan confusa como él",,,,, se sentó en su silla, muda testigo de sus vivencias.... Encañonó el arma hacia su barbilla, una lagrima recorrió su rostro, el dedo tembloroso e indeciso, pensó en no hacer el más minimo movimiento, hasta que por fín, LLEGO LA OSCURIDAD.

Su mujer Linda,
!Gritó!
!Canelo! que ha sido ese ruido tan enorme.
El silencio envolvió la casa, como era habitual entre ellos dos.
Y Linda, siguió ensimismada ante la novela de su vida, con los ojos fijos en la caja tonta de las mañanas otoñales del Somontano.

Pobre Linda, y que desgraciado fué Canelo a lo largo de su vida.


Nota: Reflexionar sobre este escrito, creo que digo mucho.......

jueves, diciembre 01, 2005

!QUE BONITO RECITAL!

Hoy al levantarme, me he llevado una sorpresa agradable, al leer el periódico, pues hablaban de mí, sin animo de pedantería ni mucho menos, voy a trancribir literalmente dicho comentario.
Siempre es agradable que comenten de uno, bien o mal, para gustos, colores............

"Siento la necesidad de reseñar este recital de poesía que Roberto Pac ofreció en San Miguel de Foces en Ibieca, simplemente porque toda expresión de arte como ésta, debe ser digna de todo elogio y no la podemos silenciar.De lo contrario, ignoramos al poeta o al artista y no convertinos en enemigos del arte. En una sociedad actual donde la pérdida de valores es una constante, entronizando al dios dinero como dueño y señor. En un mundo deshumanizado donde prevalece la competencia comprometiendo a los valores éticos y morales donde Dios es el gran desconocido. En una sociedad bombardeada de mensajes telemáticos, cibernéticos y cibernáutos, ruidosa y ensordecida.
Bienvenida sea toda manifestación que nazca desde la sensibilidad para ser sentida y captada emocionalmente y por lo tanto:
Bienvenidos sean los que tienen esa sensibilidad creativa como los poetas, que no es más que tener una visión transcendentes de las cosas. Como decía Esquerda Bifet, la belleza sentida en el interior como armonía que sintoniza con todo lo creado, nos permite descubrir un mundo transcendente que el hombre no es capaz de expresar en terminos racionales y que sólo los artistas, los poetas y los místicos lo saben hacer. No es facir crear vínculos entre el público y el poeta para las gentes de a pié, pero usted, Roberto, demostró que la poesía es capaz de provocar algo más que bostezos en esta tarde-noche, ante un templo repleto de gente, sus poemas recitados por su propia voz a Monegros, Guara, al Somontano, a la muerte, al amor, daban vida, creando ese lazo de unión y esa complicidad recíproca de dar y recibir, y dejándose mecer por esa magia de la palabra hecha poesía, consiguió que nadie quedara indiferente.
Otero afirmó que la belleza de un poema está en la emoción que transmite, y eso de sobras lo consiguió.
Así pues, enhorabuena, Sr. Pac, por ese don que Dios le ha dado,felicidades por haber elegido un marco tan maravilloso como San Miguel de Foces, muchas gracias.
Pero permitame que le recuerde según Eluard, "todo poeta valeroso tiene el deber de abrir un camino tan amplio como sea posible a la exaltación humana"."""
.
ROSA PERTUSA

----NOTA___
Cuando tenga un poco de tiempo, pondré algo del recital, si me aclaro con este maldito trasto.

EL OLVIDO DEL ARTISTA

Sin premura,
quedó enterrado el silencio
en el olvido del artista.
Bajo sus cansinos brazos,
tanto tiempos de composiciones
mal acabadas,
hizo llorar el arpa perezosa.
Las cuerdas,
como hilos vivientes,
se enredaban con pasión
en los finos dedos del autor.
Sin premura,
sonidos resonantes
mendigaban acordes
en el diapasón inarmonico
del arpa olvidada.
Quedó,
quedó enterrado el silencio
en el olvido del artista.

HORMIGAS

En el silencio del valle,
sólo se escuchaba
el ir y venir de hormigas
en formación desigual.
En el silencio del campo,
tristemente,
se cernía sobre el trabajo
la muerte cercana.
En el silencio de la hierba,
pájaros de pico largo
alimentaban sus estómagos
de inquietas hormigas.
!Qué silencio susurraba
al final del día!
que en mi embargaba
la triste realidad.

SABIDURIA DE VIEJOS

A veces, hablan los viejos del lugar
que un dia vieron caer la luna,
y que la tierra se llenó de soledad
en el silencio de los muertos.
Comentan, en largas noches
de hogares consumidos de leña,
que los pájaros dejaron de hablar
y que los tulipanes cerraron los ojos.
Dicen los viejos del lugar
que oscuras tinieblas
se dejaron entrever a lo lejos,
donde olivos y carrascas
se dan la mano
por escapar del sequero.
Los recuerdos de largas veladas,
se dejaban deslizar
entre sienes blanquecinas
en compañia de atentos ojos.
A veces hablan
de tantas vivencias pasadas,
que la sabiduría de años soportados
les hace ser prisioneros de sus recuerdos.

PERROS DE GUERRA

Desaparecidos los perros de la guerra,
dejaron paso tras de sí, la paz en la tierra.
Desaparecidos los palos de la ira,
dejaron al aire, descubiertas heridas
quemadas de sinsabores enfrentados.
Tan gollescos fueron los tiempos vividos,
que la sombra de almas perdidas
vagaban buscando,
sin razón o con razón,
un lugar para descansar en el recuerdo.
Orquideas nacidas del desamor,
en jardines olvidados de la lejana arena,
alucinaban
entre cuerpos sin nombre,
las medallas ignoradas.
Coronas de espinas mal clavadas,
dejaban en el horizonte el dolor
de conciencias enfermas de odiar
abiertas al nuevo amanecer.
El sueño de ser o no ser,
quedó anulado en el humo del fin,
no dejando,
y sin dudarlo,
vencedores ni vencidos.
Desaparecidos los perros de la guerra,
en medio de la mediocridad de palacetes
y oasis perdidos,
dejaron en la lejanía
un hueco de paz a hermanos
enfrentados po la barbarie humana.

¿PORQUE?

¿y porqué no opinais??????????????????????
Todas las tardes, a estas horas me entristece la luz del día, que escapa si piedad, como el pajaro
que busca huir de su jaula, buscando cantos de libertad.
Todas las tardes, cuando oscurece el firmamento, se llena mi alma de melancolías, y la verdad no se el porqué de dichas sensaciones.
Todas las tardes, desde mi despacho, oigo los cantos de las aves, sobrevolar los tejados buscando
cobijo del frío invernal.
Será que el invierno me entristece.
O quizás será el preambulo de las navidades..................................

MI TANGO GITANO

!Aquí les dejo mi canción!
Mientras los álamos bailan al son de un tango.
Mis pies mueven pasos de lucida composición, mientras amantes hojas mecen la música salvaje del amor, embriagando dulzura acompasada.
-Soy todo tuyo, !tango embrujado!, con una botella de vino y zapatos negros de brillo.
!Aquí les dejo mi canción!
Acompañado del llorar de una viola y un violín gitano,
!Y tú, tango!, mueve los pasos al compás del piano, mientras los álamos escuchan tu composición.
-Sostengo un cigarro tibio de humo entre mis dedos amarillos, escribiendo esta canción en la madrugada de un dia cualquiera.
-Escucho la voz de mi imaginación al compás perdido, entre ríos de tinta recorro la música de mi tango querido.
-Cruzando piernas escucho mi viola, mientras ríe el violín, bailando en las hojas de los álamos.
!Acompáñame piano!
!Mueve tu teclado!
Intentando componer la cancíon de mi vida.
-Siempre te he soñado y amado,
!Tango de mi querer! con tus latidos acompasados.
No sé cuando escribí esta canción, ni sé si la escribí alguna vez.
Pero aquí les dejo la composición de mi imaginación, mientras los alamos mueven sus hojas al
COMPAS DE UN TANGO GITANO.

LLEGO LA PRIMAVERA DEL AMOR

Hace unos meses, escribí este poéma.
En los días nublados del otoño hay que leerlo para levantar nuestro animo,
espero que os guste.

"LLEGO LA PRIMAVERA DEL AMOR"

Si la primavera es amor,
¿cómo será tu sonrisa?
Si las flores son tan bellas,
¿cómo serán tus ojos?
Desato pasiones,
entre capullos nacidos
de amor
y flores abiertas de querer.
Desencadeno
en el dulce rocío de la aurora,
amores tan platónicos,
que las mañana se hace corta.
La primavera,
abre mis húmedas pestañas
entre aromas de flores
y capullos sedientos de amor.
El jardín encantados
de flores vivaces,
me hace recitar estos versos
tan sencillos y verdaderos,
que el amor rezuma
por todo mi ser.
¿Cómo será tu sonrisa?
¿Cómo serán tus ojos?....
Serán....
¿Serán como la primavera de mis ojos?