sábado, abril 28, 2012

2012 EUROPA



Cuando la sangre de uvas sencillas
anuncien el otoño con sus hojas viajeras,
miraremos como el horizonte
pierde color de nostalgias,
con sus cristales limpios y transparentes
abriendo fronteras con viñedos heridos.

Rogamos que el tiempo nos de respiro,
erigiendo estatuas de humo
por la solanas dormidas de nuestras tierra,
que ni los santos ni vírgenes no saben que hacer
 con violines de oro y trombones de ley.

Barrancos, cañadas, ni lugares,,,,
¿quien creerá en vosotros al amanecer?
cuando los muros callados de balas
cierren ojos por los surcos de labranza,,,,
 pues, solo quedaran muertos por las calles del olvido
y vivos por las avenidas con sombras maltrechas,
¡ con un mismo sentimiento!
"de lo que fuimos y pudimos ser"

¿Quien hablara en la plaza mayor?
ya que no supo leer al final de la tarde,
cuando los girasoles rindan culto
y sus hojas cuenten el tiempo de la noria,

Suena el aire con sabor agridulce,
suena el silencio a hiel,
suenan las campanas de campanarios rotos .

 Ya que una tarde de otoño
con sus banderas cansadas de ondear
rinde cuentas con huellas de dolor
entre las ventanas cerradas
del Somontano por Aragón.

Permaneceremos callados y sumisos
entre sabanas de algodón,
esperando soplos de esperanza
 entre  los laureles caídos por la alameda
con la mesa puesta y proyectos por aparecer.


  •  Y que por cantar esta canción
  • me duele el alma con voces de extrañeza
  • y mi corazón, mi corazón, lo dejo callado 
  • como un lirio, y el tomillo lo dejo para llorar.  
 

viernes, abril 27, 2012

LA QUEJA

Ya cayeron alas de ángeles
por las Comunidades del Territorio,
ya se perdieron las flores
por los despachos mareados de ida y vuelta.

Nos va a coger con zapatillas de bien,
hambruna con sabor de esperanza,
en este mundo globalizado
con los colores del arco iris
para entender, que ni la justicia de bien
nunca estuvo reñida con las leyes del mal,
y por supuesto, el habla de la Torre de Babel
nunca tuvo tantos operarios como egipcios
de peonada por las piramides del bien y el mal.

Ya cayeron las alas,
las alas desojadas del tiempo,
ya se perdieron los quejidos de maderas quebradas
por los pasillos relucientes de ida y vuelta,
en este mundo, sordo y mudo
de la cultura popular.

Roberto Pac
Poesía registrada

martes, abril 24, 2012

BEODOS


Medraba el sol, al altardecer,
las cigueñas, a su hogar,
y buhos, buhos de ciudad
descabezados por los puentes
del río, falto de velocidad anochecida.

En medio de la nada, niños amamantaban,
las madres, a su lecho, lecho,
y señoritos, señoritos venidos a menos
por las tarbenas de la misericordia

Por la gran alameda, berbenera y locuaz,
una cotorra canta a la alondra, alondra,
.
"Que no nos quiten el vino, vino,
con una guitarra panchera
que comprar quiere
el beodo su botella
y pagarla con su sabiduria de señorito".

Roberto Pac
Poesía registrada.



lunes, abril 23, 2012

DIA DE ARAGON


Solos recordaremos aquellas montañas
que con el viento llamando a nuestras ventanas
observaremos los campos amarillos con sus andares
por el desierto de los Monegros
con brujas bajadas de los Pirineos.

Solos miraremos nuestras sombras anónimas
con el tomillo bajo brazos azotados de tormenta callada,
entre paisajes y caminos uniremos versos
por esta tierra tan bella que es Aragón.

Somos llamas de nuestra historia
por valles y llanuras sedienta de palabras,
que por un penique de oro
venderemos nuestros secanos en lucha desigual.

Ultrajaremos nuestra libertad con ojos cerrados
cuando el sol acaricia y la lluvia espera
por lagunas angustiadas de emigración
por entender que en Madrid solo se habla
y en Aragón bailamos entre sillones callados.
Y es,,, para mearse de risa
que estas tierras están en guerra
y los pantanos sin aparecer.

Así es Aragon, silencioso y dormido
que ni los políticos saben que existe
y por supuesto quieren que cultivemos
silencio y pleitesía señorial
con sombrero de caza
y ropa del Corte Ingles.

Roberto Pac
poesía registrada

domingo, abril 22, 2012

DEL INTERIOR AL INFINITO


Dedicado a mi querido amigo Julio Aznar
Roberto

DEL INTERIOR AL INFINITO
MIRADAS.

Hace ya un tiempo Julio me dejó sus escritos por la Ruta Jacobea del 2010, unas letras que impactaron  mi sensibilidad, y posiblemente nunca se dará cuenta el valor que tiene su Diario en estos tiempos tan faltos de espiritualidad, así, que como te prometí voy a intentar transferir a mi modo un día cualquiera del Camino que has realizado, no una vez, sino muchas, espero hacer justicia a tus experiencias y sensaciones vividas.

...

El día amanece con el lucero del alba, entre lagrimas de rocio y estrellas olvidadas de la noche oscura, el silencio es sustituido por la orquesta primaveral, el sol en su despertar acarica sus sienes cargadas de cordura viajera y las piernas cansadas del dia anterior rinden culto a sus pies curados con savia divina.

La mirada al horizonte obliga a su corazón cansado de caminar a entender  el porqué  hace este sacrificio, será quizás por levantar su orgullo mundano, o simplemente quiere ver la luz del infinito con cada paso realizado por el Camino de la gloria.

El albergue queda atrás, cada vez mas diminuto, como el fuego, vivo y brillante, para dejar paso a rescoldos de espera avivada por nuevos peregrinos, el camino empieza a andar, por montañas y cascadas de los valles sedientos de pisadas cargadas de silencio, ya que el silencio es parte de lograr el infinito, solo le acompaña entre sudores sus pensamientos abarrotados de vivencias

El sol llega con su plenitud a buscar la sombra del Apostol, con cañadas calientes de primavera y mirlos de pico de oro, solo el silencio es parte de su vida de peregrino y solo el sonido del rio es roto de silencio para creer el sentido de la vida.

La tarde obliga a aligerar sus pasos, con extrañeza, buscando reposo y comida caliente con su vara esquiva y herida de piedras y matorrates nacidos con venganza de la tierra rojiza de los antiplanos de su querida Galicia.

Y solo silencio, silencio del alma, silencio del atardecer por lograr un nuevo día de reflexiones.
Mirando desde su interior al infinito de la vida de Julio.

Roberto Pac


sábado, abril 21, 2012

SIMBIOSIS



Por las plazas de España,
heridas de rojo
e indignacion popular,
vuelan  letras
 entre capotes
de admiracion.

Ya que se han vestido de oro
los duendes de verde
sobre el asfalto
quemado de la arena.

Por los toriles de plazas,
 riadas de ojos
esperan cargas
entre claveles
de silencio contenido.

Ya que las amapolas
florecen
y los lirios abandonan su color
como olés silenciados
por el batallón pupular.

España no recuerda
su letra admiracion
ni los toros
tienen brillo en sus pupilas
por entender
la riada de cuero
cada tarde de verano.

Roberto Pac
poesía registrada



viernes, abril 20, 2012

VERANO

Tengo ganas del verano
donde los días son tan largos
que las noches son acariciadas por los girasoles de miradas
con pleitesía de cortesía

Tengo hambre de sol
donde la risa de la aurora
y los amarillos campos
esperan la daga danzarina
con esperanza, bella y sedienta.

El verano, se abrirá ante mi,
como piernas lozanas
buscando aventura sonrojada,
con las abejas inquietas ,
viajando de flor en flor
por las llanuras orquestales
de mi Pirineo querido.
Y la cuestión del equinoccio
será sencillamente el placer
de mis sentidos,
con el desnudo dorso
de una manzana prohibida,
para empezar nuevamente
el curso de las estaciones del año
por los caminos del susurro del tiempo
de los años vividos.

Poesía registrada
Roberto Pac

- Ya perdonarán que por falta de tiempo no visite sus Blogs ni haga comentarios sobre la obra de todos Vdes, espero que pronto pueda darme un largo paseo entre sus letras, no dejen de perderse por este sitio de poesía.

domingo, abril 15, 2012

ALZHEIMER

Era sencillo el silencio,
como piedra inerte de sonido,
cada vez que un cabello caído
abandonaba su habla de olvido.

Era tan cruel la tristeza de un recuerdo
que ni la luz de nácar brillaba con suspiro,
pues la alcoba de sus pensamientos
solo son aromas por las calles de olvido.

Ya que sus ojos de plegarias cada mañana
busca con colores, recuerdos de vida olvidada
sintiendo imágenes del momento
y perdiendo el contacto del pasado vivido.

Mas todo es sencillo,
que la existencia no vale un centavo,
y por supuesto,
un recuerdo, simple y llano,
es como la piedra errante del horizonte
que con vocales desgastadas,
¡por triste que sea!
jamas tomará medicina de un vocabulario
para entender el silencio
de un sueño perdido.

Roberto Pac
Poesía registrada

jueves, abril 12, 2012

DE NORTE A SUR

Mirando al norte
y perdiendo el sur
busco la flor
de la vida
por la orilla
del rio
del puente perdido.

Más me entretuvo
un lirio nacido
de la verde agua
y pensé.
¿que maraña
tiene la mañana?
que ni el segador
corta las ramas
ni los pica-troncos
hieren maderos malheridos
bajo la atenta mirada
de los ojos del puente
del molino.
..........

Del norte al sur
las grullas
tienden sus alas
compitiendo
con el arco iris,
abandonando
lazos
con paños de oro
y manjares tardíos,
cada año viajan
como apátridas
del universo
en busca del paraíso
de sus recuerdos.
...........

Del norte al sur,
las ranas de arriba
observan
cada otoño
el viajar de las cigüeñas
con maletas de olvido,
llevando en sus picos,
pasaportes de ida y vuelta
bajo estelas
de estrellas,
impasibles y quietas,
cada otoño
de mi tierra querida


Roberto Pac
Poesía registrada

domingo, abril 08, 2012

EL FARO

Heridas con clavos de esclavitud
niegan sutilezas de ricos
ya que nadie qiere ser amordazado
con sedas de oro y platino.
Roberto Pac

POÉMA

Llevaron estigmas guardados
los ultimos supervivientes de las palmeras
bajo los embrujos de la luna morena
androjosos y despellejados por las injusticias
dejaron escrita sobre la arena sus vivencias
y el mar borró lectura con sus olas de locura.

Un faro - gritó el viento
y la luz devolvió su sonrisa.

Roberto Pac
Poesía registrada


NO DEJEN DE PERDERSE POR LAS ULTIMAS POESIAS DE ESTA SEMANA SANTA

sábado, abril 07, 2012

REFLEXIONES PARA MEDITAR

Dicen algunos que la mejor poesia esta por despertar,
dicen otros, que los mejores versos estan perdidos
por las neuronas de una memoria coherente,
dicen,, dicen tantas cosas de los poetas
que una palabra de reconocimiento nos sabe a miel
y un deseo en nuestas manos sustenta los pilares de la poesia.

Se es poeta, solamente unos minutos al dia,
tal vez con la noche oscura
o con el amanecer de la aurora
para entender una filosofia dificilmente de cuantificar
en terminos puramente literarios.

Y por eso,
alejarse de la gente puede volvernos locos
y por todo esto,
pecamos de ingenuidad sin pretenderlo
pues somos simplemente poetas,
¡poetas de mundo!
sin complejos ni vanidades,
sencillamente expresamos momentos
de la vida, sin concesiones ni textimonios banales.

Quién quiera etender esta poesia-reflexión
que Dios le ayude
o que venda al diablo sus habladurias,
que poetas hay de ocasión
y escritores de compra y venta de ilusion.

Roberto Pac
Poesía registrada

ALAMEDAS Y MEDALLAS

Que no griten indignados de ley
por la alameda del triunfo,
que caballos jalonados por jinetes
me suenan a tacones con espuelas de fantasias.

Que no miren al cielo choperas de pro
por las calles del olvido,
que medallas relucientes de autoridad
amenazan lluvia por las paginas de la historia.

que los soldados de secano envidien plegarias
bajo opresion de uniformes
con odio de aventura por el paseo de los rosales.

Que las madres del camposanto reclinen esperanzas
ante los almendros en flor
y las cruces se derritan cada amanecer,
que un rosal pierde sus espinas
y los laureles secan lapidas cara al sol del atardecer.

Por la alameda de los llantos
jinetes y soldados del ley
esperan medallas oxidadas con salitre de fuego.

Que cada uno coja su camino
y la historia Dios dirá......

Roberto Pac
Poesía registrada

viernes, abril 06, 2012

SEVILLA Y SU MACARENA

Ayer, la madrugada vistió de fiesta.

¡ La de los domingos de Andalucia!

Ayer,,, la Macarena abrió sus brazos
y el cielo con velas y alas sonrió la noche.

¡ La fiesta del canto jondo, devoto y silencioso!

Si señores, con duros quebrantos del silencio
la Virgen de los andaluces paseó por calles floridas
de mi querida Sevilla, adornada con peineta de plegarias
y dejando halos de magia entre balcones lagrimosos,
para comprender la gran agonía de un amante
bajo el embrujo de la luna sevillana.

Ayer, Sevilla se vistió de gala....

Roberto Pac
Poesía registrada

lunes, abril 02, 2012

HUESCA, como ha pasado el tiempo.....

Amor eterno
es lo que siento con las mariposas y las flores,
que ni las nubes con sus racimos
ocultan el cielo azul cada mañana.

Amor sincero
es lo que embellece la aurora al amanecer
cuando el sopor de la noche levanta la hora
y los minutos los cuento con los dedos de mi noria.

Yo conocí las saetas del reloj dar vueltas
cuando los cerezos en flor perdían su virginidad
y las verdes ranas navegaban con el velero de la hoja.

Yo conocí, mudo y hambriento,
que la historia solo era aire,,,
que lo mejor está por llegar
que ni las torres se desmoronan con el tiempo,
ni el silencio se adorna con guirnalda
en esta tierra que me ha visto nacer.

Quiero vivir con mi puerto repletos de gaviotas
escudriñando mi tierra salvaje de aromas
donde el romero y el tomillo se enamoran
cada primavera de lagrimas, por aprender
que ni los olivos tienen razón
ni los almendros tienden sus brazos
para sentir el viento bajado de la solana.

Como han pasado los años,
que mi corazón de pobre señorío
solo ha tocado notas de piano enmudecido
y los violines arañados los he dejado al azar

Como ha pasado el tiempo,
que mi sangre sabe a savia y caricias
soñando con empezar de nuevo mi canción
y levantar las olas de un rosal abierto,

Si me dejan seguiré amando la naturaleza
en busca de mi rincón en el cielo azul
palpitando la arena color turquesa
para creer que el amor eterno
de una mariposa tiene principio y fin
con mis versos perdidos en mi memoria
y mis raíces dormidas en esta tierra de ilusión
de mi Huesca querida.

Sin darme cuenta he llegado al final
de esta poesía, amando el cielo azul
con estos valles que me alegran cada mañana
solicitando el viento arrancado de las cumbres
que han embrujado mi existencia, un solo suspiro,
mi amor por Aragón.

Como han pasado los años.......
como ha pasado el tiempo....
que ni las cigarras han contado mis versos de pasión......

Roberto Pac
Poesía registrada

PIERDAN UN POCO DE SU TIEMPO Y LEAN MIS ÚLTIMOS POEMAS.

domingo, abril 01, 2012

CLAUSURA DEL VIERNES SANTO

Tras las rejas se oye gemidos
con campanas de boca cerrada
anunciando el Viernes Santo
por las orillas del Guadalquivir.

Opresión de garganta con velo negro
espera el martirio de su amante
con el paso de los gitanos de ley
queriendo hacer el viaje con Él.

Se oyen saetas ,
se escuchan los últimos versos del día,
se miran las palomas
y el rio corre, veloz con el azahar....

Que tiene mi Sevilla.
que tienen los naranjos del atardecer,
que tienen los andaluces,
que ni la Macarena hace lucir el sol
ni los redobles de los tambores
ocultan los temblores de sus angustias
bajo un manto del cielo cerrado
y su romero herido de muerte
tras las rejas de su silencio contenido
y amante de sus noches de vigilia.

Roberto Pac
Poesía registrada